écrits et cris

Petit cailloux

2011-10-05T06:58:00.000-07:00

Petits cailloux ( de la Durance )

Pierres en précieuses, entre nous,

d’échanges, si c’est doux

c’était tout
Grains de tout ,c’était danse

amour , toujours,

mais au fond le la Durance

Y a des ptits cailloux verts

Rugu’Irisés, lissés eaux à c’qu’on dit

enfouis de presque oublis

Mais toujours là, caillou de tout

Je me souviens , tout

Comme Toujours, au premier jour

C’était toi, c’était l’amour

de grand rien, rien du tout

Tombés, jetés, cailloux perdus,

dans le grand trou, rien

Grains de tout je me souviens

Où es tu ?

Ce texte fait référence à une chanson de Michèle Bernard, chanson que j'ai adorée... Les cailloux verts de la Durance ------------ à écouter sur deezer

Stones,in precious between us,

exchange, if it's so sweet

it was all
Grains of all , that was dance

Love always,

At the bottom of the Durance

There's small green stones

Iridescent, , smoothed by waters , what they say

buried for almost forgotten

But still there , rocks of all

I remember everything

As always, the first day

It was you, it was love

nothing of great, nothing at all

Dropped, discarded, lost stones,

in the large hole, nothing

Grains of all I remember

Where are you?

This text refers to a song by Michele Bernard, song I loved so much ... The green stones from the Durance ------------ listening on Deezer

Paul Gravillon - le visage accroché à des algues

2011-10-03T10:23:00.000-07:00

Un visage accroché à des algues un balcon troué par une bombe des paupières de violettes des Joues de crépuscule des yeux d'orient perles noires dans un jour glauque tournées vers le futur illisibles tous les genres se mélangent les classes les races les femmes se donnent et restent vierges tout le monde est pardonné la tristesse et la joie se ressemblent tout se poursuit plus rien n'importe la femme cancéreuse se caresse le sein les grands hommes ne meurent plus ils remplissent les rues faire l'amour c'est faire son salut la main de parkinson sème l'or à tous vents les tigresses ont la caresse facile et les biches sont sanglées comme des femmes leur tresse comme une loutre endormie sur l'épaule fatiguée de tant de pays leur nudité ne se vend plus elles entrent à l'académie des beaux-arts les rois hydrocéphales se couvrent le front d'une feuille d'or et les princesses aztèques les yeux brouillés de sable sont à genoux et prient entre leurs cuisses déjà la nuit a mis ses doigts sur leur joue gauche déjà se cambre leur jeunesse ' et le vieil homme a revêtu son pyjama d'agonisant près de sa main s'arrête la fille aux yeux de lit aux cuisses aspirantes ou bien selon les jours la viergeronnette en madras bleu dont le pied effleure l'ordure et dont la chair sent le pain chaud mais l'homme se meurt et d'autres baisent voici la fin et le commencement les sphinx dans le vent ont perdu leurs cheveux

Ce texte ( ce n'est que la première partie )
ne bénéficie pas de la mise en page d'origine, mais je trouve que cela rend mieux le souffle de que nous transmet l'auteur

Louise Portal --- écrire

2011-09-30T04:09:00.000-07:00

" Ecrire,
c'est une liaison d'amour avec soi et les choses,
et les moments et les gens.

Ecrire,
c'est comme vivre
une vie parallèle à sa vie de chaque jour ;
c'est le vase purificateur de l'âme et de ses mouvances"

Louise Portal .

Photographies: Duane Michals

il est des mystères

2011-09-29T14:16:00.000-07:00

Il est des mystères

Dont les froissements de soie Ouvrent la voie A des textes en vers

Du dromadaire à l’éléphant

De l’araignée à l’oiseau C’est bien le roseau Que conduit l’étonnant

parcours de nos êtres,

qui par l’écrit condense une élégante danse toujours prête à renaître.

Que votre joie se remplit

De mots bien au chaud Pareillement j’en reçois l’écho Et je m’en réjouis.

A nos plumes croisées

Aux volutes à tire d’aile Nos âmes sont parallèles Et nous font nous griser

J’aime ainsi vos frissons

Comme s’ils étaient les miens Prodigués par les liens Que nous chérissons

Doux soupirs et complicité

J’accueille avec entrain Vos dits les plus fins Dont jamais je n’aurai satiété

art: Benjamin West : Vénus et Cupidon

Il s'agit en ce texte d'une réponse à celui de JoBougon

Robert Piccamiglio - la nuit est claire

2011-09-24T11:19:00.000-07:00

La nuit est claire

partout des branches d'arbres

se cognent sur la désespérance

Au niveau le plus haut

des scaphandriers d'hommes

lèchent le sang sur leurs plaies

La nuit est noire

je me courbe regarde mes mocassins

marcher à côté de moi

vraiment à côté

Les mocassins ne sont pas du tout

intéressés par ce qui se passe

dans la nuit claire

ou noire

ni par le silence

ni par les meurtres commis

ou ceux qui vont l'être

J'ai deux mains

parfois plus parfois moins

pour chercher à mon cerveau

un refuge très chaud

je rentre à mon tour

dans les scaphandriers

des hommes qui ont du sang

dans leurs bouches

beaucoup de merde

sur leurs ongles

beaucoup de trahisons

dans leurs couilles

bien serrées

J'offre ma bouche

aux scaphandriers

le sang est chaud

très rouge et liquide

le semeur de planètes

se lève à son tour

il ouvre son attaché case

éparpille dans la nuit claire

des morceaux de lumière

les migrations d'hiver

ont commencé

je ferme ma bouche

descends les scaphandriers

dans ma cave

et j'ouvre ma ceinture

Où meurent les papillons chtoniens ? - mouvements d'un cil

2011-09-24T10:57:00.000-07:00

ne des parutions récentes de mouvements d'un cil

-----------

Any weight that does not come.

Destroy the breath of the constellations.

Help me to move. In her arms, she dies of heat. It never ceases to understand the movement of the jellyfish. Attempt. As a light, we must embrace before puckering dust of sheet.

Make a gift of tearing.

Tomorrow, his outstretched hand in horizon. To support the night, to speculate. In the middle of his gestures, her body. And I saw again the dream.

A white lamb in the bottom of the night. Where silence is hungry when the end devour words. He is the one who has stopped walking to run.

The naked front, the clear blood, resin of sound. The unreason. Irretrievably irresistible. The pace of illusion. Step by step. A figure on the wall burns. Do not stop.

Beyond the seas, beyond the nerves. Chronos. Where the chthonic butterflies die ? A season of paper harmony. What do the blue mountains ? Times fail.

The sand sinks ships. Birds loose the rivers, the eyelid crumb. Which folds the lip. A skin silent. With teeth. The night brings the tear. From vacuum. Carry me. Prevail.

All wings have dusts [Tuesday, 20.09.11]

-----

Aucun poids que le pas ne viendra. Anéantir le souffle des constellations.

Aide-moi à remuer. Dans ses bras, elle meure de chaud.

Elle ne cesse de comprendre le mouvement des méduses. Tentative. Comme une lumière, il nous faut étreindre avant de plisser la poussière du drap.

Faire don de l’arrachement. Demain, sa main tendue à l’horizon. A supporter la nuit, à supputer. Au milieu de ses gestes, son corps. Et j’ai revu le rêve. Une agnelle blanche au fond de la nuit. Où le silence a faim quand la fin dévore les mots. Il est celui a qui a cessé de marcher pour courir.

Le front nu, le sang clair, la résine du son. L’irraison. Irrémédiablement irrépressible. Le rythme de l’illusion. Pas à pas. Une figure brûle sur la paroi. Ne t’arrête pas. Au-delà des mers, au-delà des nerfs. Chronos. Où meurent les papillons chtoniens ? Une saison sur un papier d’harmonie.

Que faire des montagnes bleues ? Les heures échouent. Le sable enfonce les vaisseaux. Les oiseaux desserrent les fleuves, à la paupière en miette. Qui plisse la lèvre. A la peau, muette. Avec les dents. La nuit porte le déchirement. Du vide. Porte-moi. Emporte.

___ L’emportement [Toutes les ailes ont des poussières

Garcia-Lorca -- LA VIEILLE FILLE A LA MESSE

2011-09-24T10:37:00.000-07:00

THE OLD GIRL IN MASS

Uder the Moses incense,

asleep.

Bull's eyes watch you.

Your rosary falls as rain.

In your dark silk dress

do’ nt move, Virginia.

Offers the black of your breasts melons

At the office’s . rumor

LA VIEILLE FILLE A LA MESSE

Sous le Moïse de l'encens,

assoupie.

Des yeux de taureau te guettent.

Ton chapelet tombe en pluie.

Dans ta toilette de soie sombre

ne bouge point, Virginie.

Offre les noirs melons de tes seins

à la rumeur de l'office.

une fontaine close, une source scellée

2011-09-23T04:13:00.000-07:00

En rapprochement avec une musique de Tristan Murail, musicien auteur de pièces électro-acoustiques, et auteur d'une composition qui porte ce titre, exactement:

C'est un jardin secret, ma soeur, ma fiancée, une source scellée, une fontaine close...

a fountain closed, a sealed source

In combination with the music of Tristan Murail, musician author of electro-acoustic pieces, and author of a composition that title, exactly says:
"It's a secret garden, my sister, my bride, a sealed fountain, a fountain closed ..."

The beauty sleeping in the woods
The animal was not hard-pressed
The horn that sounded not hunting
It marked quietly, passing time

The fountain was motionless
Members and face gracile
No longer turned a round earth
Indeed, the origin of the world

Freezing is softens
His thickness ,thinner
the song of the water has returned to
Life and color have made a comeback

La belle dormant aux bois
La bête n’était pas aux abois
Le cor qui sonnait n’était pas de chasse
Il marquait doucement, le temps qui passe

La fontaine était immobile
Les membres et le visage gracile
Ne tournait plus une terre ronde
Enfin, l’origine du monde

La gelée est adoucie
Son épaisseur amincie
Le chant de l’eau a repris son cours
Vie et couleur ont fait leur retour

l'ivresse - Fr Nietzsche

2011-09-18T06:58:00.001-07:00

F Nietzsche s'exprime sur l'art d'une façon que ne renieraient pas ceux qui s'y engagent pleinement; c'est extrait du "Crépuscule des idoles"...- chapitre 8

"POUR LA PSYCHOLOGIE DE L’ARTISTE. —

Pour qu’il y ait de l’art, pour qu’il y ait une action ou une contemplation esthétique quelconque, une condition physiologique préliminaire est indispensable : l’ivresse. Il faut d’abord que l’ivresse ait haussé l’irritabilité de toute la machine : autrement l’art est impossible.

Toutes les espèces d’ivresses, fussent-elles conditionnées le plus diversement

possible, ont puissance d’art : avant tout l’ivresse de l’excitation sexuelle, cette forme de l’ivresse la plus ancienne et la plus primitive.

De même l’ivresse qui accompagne tous les grands désirs, toutes les grandes émotions ; l’ivresse de la fête, de la lutte, de l’acte de bravoure, de la victoire, de tous les mouvements extrêmes ; l’ivresse de la cruauté ; l’ivresse de la destruction, l’ivresse sous certaines influences météorologiques, par exemple l’ivresse du printemps, ou bien sous l’influence des narcotiques ; enfin l’ivresse de la volonté, l’ivresse d’une volonté accumulée et dilatée. —

L’essentiel dans l’ivresse c’est le sentiment de la force accrue et de la plénitude. Sous l’empire de ce sentiment on s’abandonne aux choses, on les force à prendre de nous, on les violente, — on appelle ce processus :idéaliser. Débarrassons-nous ici d’un préjugé : idéaliser ne consiste pas, comme on le croit généralement, en une déduction, et une soustraction de ce qui est petit et accessoire. Ce qu’il y a de décisif c’est, au contraire, une formidable érosion des traits principaux, en sorte que les autres traits disparaissent.

from the Twilight of the Idols

""FOR THE PSYCHOLOGY OF THE ARTIST. - Nietzsche

For there to be art, for there to be an action or any aesthetic contemplation, a preliminary physiological condition is indispensable: intoxication. It must first drunkenness has increased irritability of the whole machine: the art is otherwise impossible.
All species of intoxication, even if they are packaged differently as possible, have the power of art: above all, the intoxication of sexual excitement, this form of intoxication the oldest and most primitive.

Also intoxication that accompanies every great desires, all the big emotions drunkenness of the party, fight, the bravery, of victory, all extreme movements, the intoxication of cruelty, drunken destruction, drunkenness under certain meteorological influences, such as the intoxication of spring, or under the influence of narcotics, and finally the intoxication of the will, the intoxication of desire accumulated and dilated. -
Most in the intoxication is the feeling of increased strength and fullness. Under the influence of this feeling we abandon ourselves to things, they are forced to take from us, they are violent - we call this process idealize. Let's get rid of a prejudice here: idealizing is not, as commonly believed, by deduction, and a subtraction of what is small and incidental. What is decisive is, however, a great erosion of the main features, so that other features disappear

Une analyse philo sur l'esthétique et l'art est disponible sur cette page.

Attention, cependant,

le philosophe est souvent dans l'extrème... je pense qu'il est important de ne pas généraliser...

André du Bouchet - le signe ce qui fait vivre

2011-09-13T01:12:00.000-07:00

en complément des précédents

( la colline aux cigales, et Charles Juliet)

«La poésie n’est que le signe de ce qui fait vivre, un écho, et vraiment l’ombre de l’homme, et il se trouvera toujours quelqu’un d’assez insensé pour ne vouloir vivre que pour ces signes, cette ombre.» André Du Bouchet

le même auteur nous dit aussi « J'écris pour retrouver une relation perdue »

"Poetry is the sign of what makes life, an echo, and really the shadow of the man, and there will always be someone foolish enough not to want to live only for these signs, this shadow. "André Du Bouchet

The same author also says "I write to find a lost relationship"

Image: -peinture perso: le grand E 1,50m x3,50 acrylique sur toile 1982 et détail du bas

Pierre Bergounioux - le matin des origines

2011-09-11T14:48:00.001-07:00

Ces images que je porte en moi et qui auraient dû s’effacer flottent hors de toute chronologie.

Ceux qui se tenaient près de moi, leurs yeux, lorsqu’elles scintillèrent, ne les voyaient pas plus que les miens, maintenant, ne décèlent le tremblement virginal, la beauté native de ce qui m’entoure.

Il ne s’est rien passé, pour eux.

Nul instant détaché de l’épaisseur du temps, n’entaille sa profondeur obscure d’un éclat de gemme. J’ai peu de ces instants.

À peine, mis ensemble, couvriraient-ils l’étendue d’un jour unique, idéal, dont les jours ultérieurs, à peine distincts d’être si souvent revenus, emportés, dévorés par je ne sais quelles fins amères, ne sont que l’ombre attardée.

Yves Bonnefoy - longtemps, ce fut l'été

2011-09-11T14:00:00.000-07:00

Longtemps ce fut l’été. Une étoile immobile
Dominait les soleils tournants. L’été de nuit
Portait l’été de jour dans ses mains de lumière
Et nous nous parlions bas, en feuillage de nuit.

Poèmes 1947-1975 (1978), L’été de nuit
Yves Bonnefoy

peinture : Vieira da Silva 1962

écrire pour ne pas mourir de suite

2011-09-10T23:47:00.000-07:00

La colline aux cigales, toujours riche en beaux textes, vient appuyer ce que disait Charles Juliet dans mon post précédent...

. (comporte une traduction "in English" ( Google Trad)... non vérifiée pour le sens exact , jusqu'à présent

Pajou, sculpture - Blaise Pascal 1785

Ecrire pour ne pas mourir de suite.

Jamais ailleurs, le temps se foudroie lui-même, lui qui ne berce que l’obsolescence de la marge où l’on cloue les heures qui s’amoncellent. Il consacre à mon amour chaque seconde où la volonté se concentre sur sa chute.

Je n’écris plus pour délivrer la mémoire, mais seulement de l’encre à laquelle je bricole des mots. Parce que le temps consacré à te dire n’est plus qu’une forme de flamboyance enregistrée dans les sépultures des souffles qui me maintiennent encore. La gloire de ce qui s’écrit est une bave d’émotions. Une expression d’être qui pioche dans le lointain un éclat de senti, un pourparler d’amour, un négoce claquemuré dans la mayonnaise de nos cendres devenues pour un temps cette sorte de présent sans souffle et sans véritables ardeurs. Toi et moi, nous le savons, il n’y a rien à attendre de notre naissance au monde. Seulement l’insignifiance de nous percuter à l’insignifiance elle-même. Un temps consacré à l’infini, et nous le pourchassons de nos rires pour croire à la définition du destin : « Puissance extérieure à la volonté humaine » dit le dictionnaire. Pourtant. Nos vies sont l’écriture du temps. Et, nos dévotions, l’amplitude que nous acceptons de lui consacrer.

Le temps est clair de l’amour que nous lui accordons. Jadis, nous avons goûté aux étoiles qui chantaient nos certitudes sans vraiment savoir ce que retiendraient nos mémoires. Aujourd’hui il ne me reste que l’écriture pour raconter le décroché de mon cœur. A croire que se souvenir est une perte. A supposer que la mémoire n’éjacule que l’amour perdu, ainsi que la détresse des jours ensevelis où se sont entassés les rires qui ont peuplés nos certitudes d’alors. Tu vois, nous sommes entiers de nos déboires comme nous sommes perdus de nos affections. Ce qui demeure, c’est la poussière que nous pouvons laver ensemble de la tourbe d’où nous venons. Rien d’autre. Rien de plus.

Ecrire c’est défier le monde en supposant qu’il ne soit pas nôtre

I write to deliver more memory, but only the ink that I tinker words.

Because the time to tell you is just a form of flamboyance burials recorded in the blasts which Istill maintain.

The glory of what is written is a slime emotions.

An expression of being that draws in the distance a piece of felt, one talks of love, a trading cooped up in the ashes of our mayonnaise became for a time this sort of breathless, and this without any real enthusiasm.

You and me, we know, there is nothing to expect from our birth to the world. Only the insignificance of us hit the insignificance itself.

Time devoted to the infinite, and we pursue our laughter to believe in the definition of destiny, "Power externalto human will," says the dictionary.

Yet.Our lives are writing time. And devotions, the amplitude that we accept to devote.

Time is clear of the love we give.

Once we have tasted the stars who sang our certainties without really knowing what that would retain our memories

.Now it only remains that writing to tell the hook of my heart.

To believe that remembering is a loss.

Assuming that the memory ejaculates lost love and the plight of days buried where the laughs are crammed who populated our certain ties of the time.

You see, we are full of ourdisappointment as we lost our affections.

What remains is the dust we can wash all of the peatwhere we came from.

Nothing else. Nothing more.( Writing is defying the world by assuming it is not ours )

Charles Juliet - écrire

2011-09-09T10:03:00.000-07:00

Charles Juliet sauto questionne sur le sens de l'écriture, dans ce texte, comme il a écrit de façon posthume au peintre Cézanne ( dans Cézanne, un grand vivant, editions P O L ) en allant dans le sens de l'introspection... -- Il est aussi l'auteur d'une monographie autour du peintre Bram Van Velde ( éditions Maeght)

Bram Van Velde - Composition (1966)

Écrire. Écrire pour obéir au besoin que j’en ai.

Écrire pour apprendre à écrire. Apprendre à parler.

Écrire pour ne plus avoir peur.

Écrire pour ne pas vivre dans l’ignorance.

Écrire pour panser mes blessures. Ne pas rester prisonnier de ce qui a fracturé mon enfance.

Écrire pour me parcourir, me découvrir. Me révéler à moi-même.

Écrire pour déraciner la haine de soi. Apprendre à m’aimer.

Écrire pour surmonter mes inhibitions, me dégager de mes entraves.

Écrire pour déterrer ma voix.

Écrire pour me clarifier, me mettre en ordre, m’unifier.

Écrire pour épurer mon oeil de ce qui conditionnait sa vision.

Écrire pour conquérir ce qui m’a été donné.

Écrire pour susciter cette mutation qui me fera naître une seconde fois.

Écrire pour devenir toujours plus conscient de ce que je suis, de ce que je vis.

Écrire pour tenter de voir plus loin que mon regard ne porte.

Écrire pour m’employer à devenir meilleur que je ne suis.

Écrire pour faire droit à l’instance morale qui m’habite.

Écrire pour retrouver – par delà la lucidité conquise – une naïveté, une spontanéité, une transparence.

Écrire pour affiner et aiguiser mes perceptions.

Écrire pour savourer ce qui m’est offert. Pour tirer le suc de ce que je vis.

Écrire pour agrandir mon espace intérieur. M’y mouvoir avec toujours plus de liberté.

Écrire pour produire la lumière dont j’ai besoin.

Écrire pour m’inventer, me créer, me faire exister.

Écrire pour soustraire des instants de vie à l’érosion du temps.

Écrire pour devenir plus fluide. Pour apprendre à mourir au terme de chaque instant. Pour faire que la mort devienne une compagne de chaque jour.

Écrire pour donner sens à ma vie. Pour éviter qu’elle ne demeure comme une terre en friche.

Écrire pour affirmer certaines valeurs face aux égarements d’une société malade.

Écrire pour être moins seul. Pour parler à mon semblable. Pour chercher les mots susceptibles de le rejoindre en sa part la plus intime. Des mots qui auront peut-être la chance de le révéler à lui-même. De l’aider à se connaître et à cheminer.

Écrire pour mieux vivre. Mieux participer à la vie. Apprendre à mieux aimer.

Écrire pour que me soient donnés ces instants de félicité où le temps se fracture, et où, enfoui dans la source, j’accède à la l’intemporel, l’impérissable, le sans-limite.

***

Jacques Imbert- je fus vieux cette nuit

2011-09-06T10:37:00.001-07:00

I became old , that night

For the first time

Old, to unsubscribe my memory

To live with just the breath needed.

Old from a silent without echoes,

Multiplied in similar images,

Shells lined sweat

Along a wall without opening.

Unable to reach my lips

Where from flowed a song from childhood.

Je fus vieux cette nuit

Pour la première fois

Vieux à ne plus interroger ma mémoire,

A vivre avec tout juste le souffle nécessaire.

Vieux d'un silence sans échos,

Multiplié en images semblables,

Carapaces de sueur alignées

Le long d'un mur sans ouverture.

Impuissant à atteindre mes lèvres

D'où coulait une chanson d'enfance.

Lorand Gaspar

2011-09-06T10:28:00.000-07:00

de l'anthologie permanente ( de Poezibao)

ma langue natale comme tu sais te taire
sur les pierres noires de nuitla seule lueur est ce battement
dans la gorge dont on ne sait
si c'est angoisse, prière ou accord –
mais où est la ligne de partage
entre ce rien qui coule sans bouger
une feuille et la houle qui emporte
la nuit, la maison, le nageur ?
Lorand Gaspar in NRF n° 552, janvier 2000, page 118.

Le lys et le roseau

2011-09-01T02:46:00.000-07:00

Encore et toujours d'excellentes choses de chez "mouvements d'un cil"...

Mass. is a downpour ©

Sans la voie ni la voix, sang de feu
Sans limite
Intolérablement
Nuit sans fin
Sans la difficulté
Encore

Les secrets forment l’âme et l’agonie
Jusqu’à ce qu’il ne reste plus que l’usure.

La chambre sur une berge délicieusement nauséeuse
Tremblent les étoiles pleines de vertiges
La masse est une averse, comme un miroir
Je m’agrippe et je respire
Avec acharnement
Contre tout ce qui pourrait passer autrement
Autrement dit, le silence multiple
Autrement complice d’une absence qui deviendra
L’ombre liquide où je m’enfoncerais.

::: Le lys et le roseau (ven. 22.04.11) 16h03.

phot.O by Erich Hartmann. ©

The lily and reed

Without the means nor the voice, blood fire
Unlimited
Intolerably
Endless night
Without difficulty
Yet
The secrets are the soul and the agony
Until it remains only wear.
The room on a bank deliciously nauseating
Quiver stars full of dizziness
Mass is a downpour, like a mirror
I cling and I breathe
Strenuously
Against anything that might otherwise go
In other words, silence multiple
Otherwise accomplice in an absence that will
The shadow liquid where I sank.
:::

J'aimerais tant savoir comment tu te réveilles- par Jehan

2011-09-01T01:57:00.000-07:00

Sur le site MySpace de Jehan, vous pourrez trouver cette superbe chanson, dont voici le texte, écrit par Bernard Dimey ( voir le célèbre Syracuse de H Salvador )

on the site MySpace of Jehan, you can find this beautiful song, which reads, written by Bernard Dimey (see the famous Syracuse -Henri Salvador sang it )

J'aimerais tant savoir comment tu te réveilles,
J'aurais eu le plaisir de t'avoir vue dormir
La boucle de cheveux autour de ton oreille,
L'instant, l'instant précieux où tes yeux vont s'ouvrir.
On peut dormir ensemble à cent lieues l'un de l'autre,
On peut faire l'amour sans jamais se toucher,
L'enfer peut ressembler au paradis des autres
Jusqu'au jardin désert qu'on n'avait pas cherché.

Quand je m'endors tout seul, comme un mort dans sa barque,
Comme un vieux pharaon je remonte le Nil.
Les années sur ma gueule ont dessiné leur marque,
Mes grands soleils éteints se réveilleront-ils ?
On dit depuis toujours "le soleil est un astre,
Il se lève à cinq heures ou sept heures du matin",
Mais chaque heure pour moi n'est qu'un nouveau désastre,
Il n'est pas sûr du tout qu'il fera jour demain.

Je ne suis jamais là lorsque tu te réveilles,
Alors je parle seul pour faire un peu de bruit,
Mes heures s'éternisent et sont toutes pareilles,
Je ne distingue plus ni le jour ni la nuit,
Je ne crois pas en Dieu mais j'aime les églises
Et ce soir je repense au gisant vénitien
Qui me ressemblait tant... Mais la place était prise
Toi seule sais vraiment pourquoi je m'en souviens.

-----english trad by google traduction:

I would love to know how you wake up,
I had the pleasure of seeing you sleep
The lock of hair around your ear,
The moment the precious moment when your eyes are open.
We can all sleep a hundred miles from each other,
We can make love without ever touching
Hell might look like in heaven other
Desert to the garden that had not sought.

When I go to sleep alone, like a death in his boat,
I like an old pharaoh up the Nile.
The years of my mouth drew their brand,
My large wheels off they will wake up?
We have always said "the sun is a star,
He gets up at five o'clock or seven o'clock in the morning, "
But every time for me is that a new disaster
It is not at all sure it is light tomorrow.

I'm never there when you wake up,
So I speak only for a little noise,
My hours drag on and are all alike,
I can see neither day nor night,
I do not believe in God but I like the churches
And tonight I think of lying in Venice
Who looked like me so much ... But the place was taken
Only you really know why I remember.

Paroles: Bernard Dimey. Musique: Jehan Cayrecastel 1996 "Paroles de Dimey"

voir aussi sa vidéo d'un concert à Palaiseau

La Citadelle ( de Daugavpils - Lettonie orientale)

2011-08-27T08:05:00.000-07:00

Point de cloche ici qu’un

Aujourd’hui saccagé

Pourtant la lumière s’accroche

Aux lambeaux de sinistres blocs

Qu’ailleurs on dirait bâtiments

D’ oiseaux téméraires, oublieux d’un passé

Empoisonné, pourtant s’approchent

Et les autres s’en vont.

Et viennent tisser des fils incertains

D’entre les arbres, qui lentement

Reconquièrent la place d’Armes

Envahissant soigneusement, les heures

Etouffantes. et symboles d’oppression .

Aux réverbères géants

Au kiosque moisi, - encerclés

Aux péremptoires sonneries militaires

J’écoute venir toutes les voix

Mais la musique du silence

L’extension insensible des branches

L’herbe folle d’entre fissures

Dessine, la fragilité des choses

Et l’arrogance géométrique

Du lourd, du laid, des pouvoirs

Et voix claironnantes, sans amour

Dans la Citadelle, l’ordre du cordeau

Se transforme, en presque joyeux désordre

Les rues défoncées, sont un chapelet

De sable et flaques réfléchissantes.

Poutrelles, et amoncellements divers

Gravats et encadrements pourris

Occupent indécemment les lieux

Ainsi, la dictature du prolétariat

Et triste est la rue où malgré tout

La vie se passe, confinée

Tout près de moi

Malgré le suint des lieux

Aux rumeurs vénéneuses d’un

Passé encore proche

Aux symboles de fer à canons

On en voit plus d’un glisser avec l’ombre

En portant la nuit, sur ses épaules

Avant, encore, qu’on nettoie la mémoire

Comme on le ferait du sang répandu

Sur un carrelage - facile d’entretien.

En cours, rénovation proprette, rues nettes

Aux sordides carcasses, plus de traces…

est-ce que le monde s’efface ?

Aux ensevelis, peut-être même plus de place

Faute d’avoir les leurs, ils ont - peut-être

Confié leur chant aux oiseaux

Qui voient s’éloigner du trottoir

Les barbelés rouillés du désespoir.

Ce texte créé le 27 aout 2011, est basé sur les "sources du vent" de Pierre Reverdy...

et dit mes impressions par rapport à "l'esprit des lieux" de la citadelle abandonnée de Daugavpils, en Lettonie, pays balte victime du pacte germano-soviétique, et qui porte encore aujourd'hui de nombreuses traces de l'occupation communiste.

Toutes les photos présentées sont des photos personnelles.

Luis Cernuda -- désir

2011-08-27T06:50:00.000-07:00

il approchait solitaire d'un corps qui interrogeait

Ignorant que le désir est une interrogation

Dont la réponse n'existe pas,

Une feuille dont la branche n'existe pas,

Un monde dont le ciel n'existe pas. ,

L'angoisse se fraye un passage entre les os

Remonte par les veines

Et vient éclore dans la peau,

Jaillissement de rêves faits chair

Interrogeant à nouveau les nuages.

Un frôlement qui passe,

Un regard fugace entre les ombres,

Suffisent pour que le corps s'ouvre en deux

Avide de recevoir en lui-même

Un autre corps qui rêve ;

Demi et demi, songe et songe, chair et chair,

Egales en forme, en amour, en désir.

Même si ce n'est qu'un espoir

Car le désir est une question dont nul ne sait la réponse.

Photo: Imogen Cunningham

Thomas Bernhard -- lassitude

2011-08-27T06:21:00.000-07:00

Je suis las…
J’ai conversé avec les arbres
et j’ai souffert de la sécheresse avec les moutons.
J’ai chanté dans les bois avec les oiseaux.
J’ai aimé les jeunes filles au village.
J’ai regardé là-haut le soleil.
J’ai vu la mer.
J’ai travaillé avec le potier.
J’ai avalé la poussière de la route.
J’ai vu les fleurs de la mélancolie sur le champ de mon père.
J’ai vu la mort dans les yeux de l’ami.
J’ai tendu la main, couché sur la rive, aux âmes des noyés.
Je suis las…

Texte de l'auteur autrichien, et auteur de théâtre Thomas Bernhard

à noter l'excellent blog de schabrieres:"Beauty will save the world"

photo: Marie-Hélène Cingal : Ostuni, village blanc de l'Italie du sud ( Pouilles)

Maya -----

2011-07-31T11:44:00.000-07:00

Maya de Catherine Pozzi

Je descends les degrés de siècles et de sable

Qui retournent à vous l'instant

désespéré

Terre des temples d'or, j'entre dans votre fable

Atlantique adoré.

D'un corps qui ne m'est plus que fuie enfin la flamme

L'Âme est un nom chéri détesté du destin —

Que s'arrête le temps, que s'affaisse la trame,

Je reviens sur mes pas vers l'abîme enfantin.

Les oiseaux sur le vent dans l'ouest marin s'engagent,

Il faut voler, bonheur, à l'ancien été

Tout endormi profond où cesse le rivage

Rochers, le chant, le roi, l'arbre longtemps bercé,

Astres longtemps liés à mon premier visage.

Peinture; Jan Steen - A Man Blowing Smoke at Drunken Woman

la seule liberté - (René Char)

2011-07-31T02:42:00.000-07:00

LA SEULE LIBERTE...

La seule liberté, le seul état de liberté

que j’ai éprouvé sans réserve,

c’est dans la poésie que je l’ai atteint,

dans mes larmes et dans l’éclat

de quelques êtres venus à moi

de trois lointains,

celui de l’amour me multipliant.

RENE CHAR

Oeuvre Zao Wou-ki

L'ENSEMBLE EXTRAIT DU BEAU BLOG DE EMMILA

maintes mains

2011-07-30T09:46:00.001-07:00

Peinture - Picasso, mainpeinture : Henry Mosler.
Dessin : Régine Chiesa

Si ces extensions en toucher, au parcours des surfaces tièdes, des frissons chair de poule, sont tiens, qu’ils capturent, relâchent et agacent, ce qui fait homme

je veux que les miens dessinent des reliefs, en courbe contournent, bondissent au lisse, s’enfoncent en fronce, en en plisse, s’unissent.
Sans doute dans leur hâte , fébriles, nos doigts tactiles, donneront place au galbe des paumes, d’un plus large parcours, du poids victorieux des membres oublieux, la géographie ombreuse, d’ obscurités juteuses.. palpations, palpitations, et délectations…
Nos mains aussi au plus grand hasard des chemins empruntés se rencontreront. Et nous serons en addition.

Roberto Juarroz,Les mines défaites

2011-07-30T08:10:00.000-07:00

Anne Françoise Kavauvea, nous invite à parcourir la nouvelle parution du recueil de textes et images "A la Dérive) ici le n°2

en voici un extrait: de

Roberto Juarroz, Douzième Poésie verticale, trad. Par Fernand Verhesen, Orphée la Différence, 1993.

Les mines défaites du dimanche soir,

les mines où s’est noyée la fête

comme un faux îlot

s’enfonce dans la vérité de la mer.

Les mines du dimanche soir

récapitulent les échecs de l’homme,

démantèlent ses succès d’étoupe

et prédisent des marches qui descendent.

Chacun, suivant le modèle de toute l’humanité,

Le temps plombé des jours suivants

répétera le simulacre

comme des tréteaux récurrents,

à moins que se produise soudain

la fête imprévue,

la fête qui ne figure pas dans les calendriers

ni dans les projets faustiens de l’homme.

Le dimanche qui surgit au milieu de la semaine,

sans mines défaites.

De plus, il y a une alternative :

pendant la semaine

l’homme pourrait s’inventer un autre visage,

peut-être le sien propre.

A conseiller, donc, le beau blog de Anne Françoise: "de seuil en seuil",

- elle même participant à cette revue...

peinture: variation "iris"... en cours de tranformation, création perso

en-buée -

2011-07-30T08:02:00.000-07:00

1301 - En Buée* (du blog très abondant d'Arthémisia)...

De son doigt raide il venait d’effacer en verticales sérieuses toute la buée du verre glacé posé devant lui.

Il tendit alors la main et dessina sur sa joue, d’un geste tout aussi assuré, un cercle qui la fit tressaillir.

En réponse, elle détacha la masse de ses cheveux de la pince qui les retenait.

Il prit ses yeux juste avant qu’un flot blond recouvrit leur intime...

Avec : Cheveux © Arthémisia – janv 10

Aux dédales de l’aurore -

2011-07-30T07:56:00.000-07:00

Du blog de " mouvements d'un cil ", une publication récente...

pour atterrir sur son blog, cliquer sur le lien ( en bleu)

The lamb is sacrificed while the jasmine tilts its. white neck

Le regard est transparent
Même s’il a traversé les pierres.

Les fruits éclatent lorsqu’ils sont mûrs. Le soleil n’est que vérité.
L’agneau est sacrifié pendant que le jasmin incline sa nuque blanche.
Les plis de la pensée sont enveloppés dans le voile. Dans la poussière sans permission
Les saisons sans preuve ouvrent la soie.

Les racines pourraient séparer.
Et les cheveux n’ont plus de nœuds. Au vent.
Jamais nous nous n’arrêtons sauf dans l’insomnie.

Sans contresens.
Le regard est lucide.

Aux dédales de l’aurore [ven. 29.07.11] 16.56

Commentaires et favoris

Лouvemenʨ d'un cil (➳ Elsewhere on Inspiration (il y a 24 heures)
The eye is transparent
Although it went through the stones.
The fruits are ripe when they burst. The sun is only truth.
The lamb is sacrificed while the jasmine tilts its white neck.
The folds of the mind are wrapped in the veil. In the dust without permission
The season without proof open silk.
The roots could be separated.
And hair have more nodes. The wind.
Never we stop us never except on insomnia.
Without misinterpretation.
The gaze is lucid.
In the maze of dawn [Fri 07/29/11] 16.56

Tempête de printemps---Jens Schade

2011-07-30T06:41:00.000-07:00

peinture Alma-Tadema_ flora

TEMPETE DE PRINTEMPS ----------( poème de Jens August Schade)

Ma sœur,

dans la tempête de printemps,

tes lèvres brillent

plus belles que fromage et pain noir,

tes lèvres douées, calmes et fortes

comme sur un bateau dans la tempête

les cordages de la grand'voile :

et c'est moi que tu tiens si serré sur ton cœur,

cordages emmêlés...

Comme un bateau confiant près de toi

qui cingle sur les vagues du bonheur,

et qui doucement s'enfonce

sur le soleil et la lune...

Ta main si légère tient la mienne,

ton incroyable bouche est un cadeau du ciel,

bateau rouge qui bouge sur ta figure...

Tes lèvres comptent parmi les miracles de Dieu,

une betterave, une colombe à l'aurore,

une tache de lumière dans la nuit,

une lune qui monte et s'ouvre comme une fleur,

une étoile parfumée de joie terrestre,

qui répand sans fatigue son parfum,

et parle, et vit, et qui respire,

et qui jamais ne meurt —

Tu as posé sur ma bouche

ton sceau de laque rouge,

signe éternel d'amour dans la haie de sureau,

où soufflait la tempête,

où tombait la pluie.

Création graphique: Mireille Grandpierre

LE Jeune Matelot---Luis Cernuda

2011-07-30T06:14:00.000-07:00

LE JEUNE MATELOT

L'océan et rien de plus.

Insatiable, insatiable.

Nu-pieds tu allais sur le sable oublieux,

Légèrement troublé comme un qui attend le plaisir.

Tes cheveux suivaient l'invocation frénétique du vent ;

Toi devenu un albatros passionné dont le tragique désir était les ailes,

Et tu répondais à l'unique maître :

L'océan, unique créature Qui pourrait assumer ta vie en te possédant.

Etre à toi par les yeux seulement ne te suffisait pas,

Ni le léger enlacement du nageur indifférent ;

Tu souhaitais bien plus :

Ses lèvres infaillibles et transparentes sur tes lèvres avides.

la ceinture déchirée contre le bouclier argenté de son ventre,

Et la vie s'échappant

Comme un sang désemprisonné,

Des le fatal oubli dans lequel tu tombais.

Tu es ici. Tu ne peux te souvenir

Parce que maintenant tu es toi-même souvenir apaisé ;

Etcette lointaine beauté

Dans ton corps armorié comme une colonne heureuse

Aspire aujourd'hui en moi seul,

En moi qui la revis sous cette forme obscure :

Quand tu étais vivant, Je te devinais dressé sur un autel invisible.

Tu ne te contentais pas

De la langue ardente du soleil sur le diamant noir de ta peau

Durant tant de mat

inées lentes, troupeau d'oisiveté céleste.

Chargées de pollen doré comme la corolle d une fleur heureuse. Repos divin, divine indifférence :

Abattu le corps flexible et sûr. connue une amie mortelle.

Devant la grande créature énigmatique. l'océan inexprimable.

Sans peine ni désir, connue un dieu Q

ui aurait pourtant comme à la ressemblance de l'homme.

Nos désirs stériles, nos peines perdues.

Regarde aussi dans le lointain

Ces sombres soirs, quand de sévères nuages.

Dense essaim aux ailes noires.

Versent silence et inquiétude sur l'océan.

Taudis que les mouettes étaient l'angoisse de l'air envahi par la

tourmente.

Souviens-toi de lui. en mer. secouant ses entrailles.

Comme un dément qui voudrait arracher dans la lumière Le centre secret de son mal.

Tordant en vagues son pâle corps.

Son inépuisable corps endolori.

Bouleversé devant ton amour inépuisable aussi

Sans que tu puisses porter à ton front tourmenté

La coquille d'une main protectrice.

Les grâces vagabondes d'avril

Ouvrirent leurs feuilles menues sur le sable paresseux.

Une Jeunesse nouvelle se lança dans les veines des hommes hibernaux :

Timidités, frissons, pudeurs disparurent

Devant le poignard radieux du désir,

Parole ensorcelante pour l'être endolori dans son corps et son esprit

Par les terribles morsures de l'amour,

Car le désir s'élève sur les dépouilles de l'orage,

Quand brille le soleil sur les plages du monde.

Maïs qu'importent à ma vie les plages du monde ? ,

Celle-ci entre toutes fixe ma mémoire

Où je t'ai' vu marcher ténébreux comme une aurore noire, déchirant es ailes de ta beauté

A son immense courbe pareille à une branche pompeuse Ouverte dans la lumière .

Tombée près des dunes de lauriers roses et de palmes

En un parage languide du sud paresseux.

Mes yeux vous. voient encore les salines colorées de rosé,

Les légers tourbillons de vent

Et les menus corps sombres

Oui se meuvent parcimonieusement près des bœufs

Transportant les blocs de sel lunatiques

Dans des tombereaux, tristes comme tout ce qui appartient aux

travaux de la terre Jusqu'aux larges barques glissant sur la poitrine de l'océan.

Qui pourrait vivre sur terre S'il n'y avait l'océan, l'océan.

Combien de fois ne t"ai-je vu

Tes fines chevilles caressées par le large cercle de tes pantalons de marin.

La poitrine et les épaules dilatées au-dessus de ta ceinture harmonieuse.

Couvert voluptueusement de laine bleue comme de lierre,

Le dédain sculpté sur tes lèvres dures,

Te noyer face a l'océan dans une contemplation

Plus profonde que celle de l'homme face au corps qu'il aime.

Des sentiments changeants nous enlacent à tel ou tel corps,

Et tous ne sont que les ombres qui voilent

La forme suprême de l'amour, qui aboie à son ombre,

Aveugle aux mutations des corps,

Illuminé par l'ardeur de sa propre flamme invincible.

Moi, je t'adorai comme le chiffre de toute beauté corporelle,

Sans voiles qui changent l'image dérobée de l'amour ;

plus que l'amour même, m'entends-tu ?

Insatiable comme toi-même,

Inépuisable comme toi-même ;

pourtant je sais que l'océan est l'unique part de la création digne de toi,

Et ton corps l'unique objet digne de son orgueil inhumain.

Il se faisait tard. Les oiseaux du jour

S'enfuyaient devant les furtives pensées de l'ombre. les hommes se reposaient dans leurs cabanes,

Entre femmes et enfants,

Nu-pieds, dans la lueur funéraire de l'acétylène,

Guettant le sommeil dans ses tanières près de la mer,

Comme s'ils ne pouvaient pas dormir loin de ce qui les fait vivre

Et de ce qui les fait mourir

L'océan apportait par sa présence Un grand silence, un grand calme ;

mais il y avait aussi dans l'air endormi et frais du crépuscule mortel,

Une peur obscure

D'en ne sait quels géants pâles,

Suivis de serpents grisâtres et de noirs hippocampes,

Fendant les eaux sombres,

Luttant de leurs membres tordus contre les rebelles puissances animales de l'abîme.

Les barques comme de légers spectres

Sortaient lentement des sables somnolents,

Voluptueux corps tièdes,

Avec la grâce de l'animal qui lève des yeux implorants

Vers les mains de son maître qui dispensent protection et caresses,

Et les voit tristement qui s'éloignent, sans pouvoir les retenir.

Non ! à ces moments,

A ces moments de trêve peureuse,

Au crépuscule quand tu devais aller à l'océan jeune marin,

Nu comme une fleur ;

Et c'est pourtant alors que tu devais l'aimer, que l'océan devait te prendre, Corps à corps,

Jusqu'à confondre sa vie et la tienne,

Eveiller en toi son immense amour,

Le spasme bref de ton plaisir soumis, L'un à l'autre fiancés,

Vie à vie, mort à mort, Et puis comme une rosé abandonnée

Ton corps dériva, à peine déformé par les caresses nuptiales de l'océan,

es lèvres plus pâles, comme si elles avaient laissé passer

Toute sa passion, l'oiseau de la vie, Egalement beau, jeune marin,

Imprudemment triste avec ta beauté inhabitée,

Comme quand la vie faisait chatoyer tes membres mélodieux.

Les vies changent mais la mort est unique. J'entends encore cette voix exsangue qui vint jusqu'à moi

Dans son vague délire à travers les voiles qui gisaient sur le sable,,comme des ailes arrachées ;

Quelqu’un qui connaissait ton absence parce que ses yeux te virent mort,

Comme une rose abandonnée sur l'océan,

Disait avec lenteur : « Il était plus léger que l'eau. »

Comme les hommes sont déserts.

Comme ils heurtent sans voir leurs fronts orgueilleux.

Et qu'il sera doux de rôder comme toi de l'autre coté. dans l'oubli.

Car ta mort éveille en moi le désir de mourir.

Comme ta vie éveillait en moi le désir de vivre.

Georg Trakl,- chant d'un merle captif

2011-07-22T09:23:00.000-07:00

Souffle obscur dans les branchages verts

Des fleurettes bleues flottent autour du visage

Du solitaire, du pas doré

Mourant sous l'olivier

S'envole, à coup d'aile ivre, la nuit.

Si doucement saigne l'humilité,

Rosée qui goutte lentement de l'épine fleurie.

La miséricorde de bras radieux

Enveloppe un coeur qui se brise.

Jean-Claude Pirotte - - sorciers

2011-07-14T11:29:00.000-07:00

sorciers trahis nos morts ne seront pas pleurés

nous sommes là bêtes dépenaillés la faux

luit seule on ne sait qui la brandit et l’aiguise

le temps se déchire (l’usure le défaut

des chairs la gangrène du pré le sacrifice

enfin de la parole à l’orage enchaînée)

PHÉNIX - Yves Bonnefoy

2011-07-07T07:18:00.000-07:00

PHÉNIX

L'oiseau se portera au-devant de nos têtes,
Une épaule de sang pour lui se dressera.
Il fermera joyeux ses ailes sur le faîte
De cet arbre ton corps que tu lui offriras.

Il chantera longtemps s'éloignant dans les branches,
L'ombre viendra lever les bornes de son cri.
Refusant toute mort inscrite sur les branches
II osera franchir les crêtes de la nuit.

Cette pierre ouverte est-ce toi, ce logis devait
Comment peut-on mourir ? '

J'ai apporté de la lumière, j'ai cherché,
Partout régnait le sang.
Et je criais et je pleurais de tout mon corps

La trame de la vie est une dentelle qui fane ses pétales de fils

2011-06-30T22:38:00.000-07:00

Une des dernières parutions de mouvements d'un cil

The frame of life is a lace that fade petals. threads

Où sommes-nous dans l’impatience ? Les visages emportent les peines de plaines et le geste dans les mouvements.

Moucheté, la lumière rassurante, le soleil est l’autre tunnel
Avant le sommeil qui ouvre pour découvrir.
Les vertiges approchent l’imagination,
Les mots les ailes d’oiseaux sur les lavandières comme des racines flottantes.

La vie est une ressemblance qui bascule les miroirs.
Le sang vide l’alcool pendant que les nuits prennent froids.
Les délivrances voudraient se perdre au hasard,
Se pendre
Les coïncidences creuser l’oblitération.

Le monde entraîne.
Je vois la vie en bas remplies de roses et d’aubépines, et d’aube sur les épines.

La trame de la vie est une dentelle qui fane ses pétales de fils. Couture, le drame.

₣.w
A la trame dentellière (mer. 29.06.11) 17h56

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Where are we in the impatience ? Faces outweigh the pains of plains and gesture in the movement.

Speckled, reassuring light, the sun is the other tunnel
Before sleep that opens to discover.
Dizziness approaching the imagination,
Words the wings of birds on laundress like the floating roots.

Life is a resemblance that switches the mirrors.
The blood empty alcohol while the nights take cold.
Deliverances would be lost at random,
To hang
Coincidences dig obliteration.

The world leads.
I see life at the bottom filled with roses and hawthorn, and dawn on the thorns.

The frame of life is a lace that fade petals threads. Sewing, the drama.

At the lancemaker’s frame

ta voix - Rabah Belamri,

2011-06-30T21:56:00.000-07:00

ta voix
comme une autre berceuse brune
se pose sur ma paume
une aile presque bleue ' presque rosée'
ta voix
cueillie un soir
à là courbure du poème
rappelle au corps
sa cicatrice

ce texte, est comme le précédent, issu de son ouvrage ; "l'olivier boit son ombre"

Incantation--------- Anne Archet

2011-06-30T21:42:00.000-07:00

Incantation

Mardi 8 septembre 2009 par Anne Archet

Vienne l’insurrection
Vienne l’esprit du vent dément
Anar, j’aime le tonnerre et l’orage
Leur beauté leurs bienfaits
La tempête amène fureur
Sperme électrique
Secondes d’espoir
Déchaînement et renouveau

Dansons mes sœurs pour inviter l’orage
Éclatons la nuit jusqu’aux antipodes
Dansons mes frères pour accueillir le soleil noir
Fendons le ciel jusqu’à ses marges humides
Tombons les corsets et les chaînes
Emportés par l’ouragan

Ô vent libère tous les prisonniers
Rase les murs des cathédrales
Fais germer les fruits dormants entre les griffes urbaines
Réveille les vivants morts dans leurs tentes techniques

Ô vent écarte mes jambes
Arrache mon armure
Emporte-moi gesticulante échevelée
Dans les bras du pays-pavot
Sur le pieu rieur du mat totémique

Ô rage
Ô fureur
Ô folie
Vienne l’insurrection
Je ne veux plus attendre
J’ai attendu si longtemps
Debout avec mes sœurs mes frères
À guetter l’orage

Publié dans Accès de rage,

Paul Celan; - sois aveugle

2011-06-30T21:05:00.000-07:00

Sois aveugle dès aujourd’hui:
l’éternité aussi est pleine d’yeux-
s’y
noie ce qui a aidé les images à passer
par-dessus le chemin où elles venaient,
s’y
éteint ce qui, toi aussi, t’emporta
du langage, d’un geste
que tu laissas advenir comme
la danse de deux mots de simple
automne, de soie et de néant.

***

Paul Celan (1920-1970) - Renverse du souffle (Atemwende, 1967) –
accompagnement pictural; extrait de peinture " deux triangles sur pointe" peinture perso

Michel Foissier - extrait de Série Noire

2011-06-29T10:02:00.000-07:00

Michel Foissier - extrait de Série Noire
( publié dans "propos de campagne -

(revue qui propose des associations de textes la plus souvent poétiques), et d'oeuvres graphiques )

Photo: Brassaï Paris Nocturne

salué par des salves de vin rouge miracle consommé dans la fraternité du vide tragédie de l'absurde
il fume sa langue avec une avidité de mendiant la vie
ne se contente ni de silhouettes
ni de banderoles soldes et certificats diplômes
de farces et attrapes postiches et coiffures de plumes
il faut chercher par les rues par les quais la petite aventure
soutien-gorge et petite culotte de satin blanc
tu viens mon lapin chambre d'hôtel sur talons aiguilles une manière de fuite avec de drôles de bagages comme amour

innocence assassinat vieilles histoires avec de la poussière d'histoire sous des meubles en palissandre de Rio marcher au soleil n'existe pas

Juste le temps du vent. - l'écho d'A-vent, d'Arthie

2011-06-28T09:14:00.000-07:00

Accompgnement pictural: Bronze nuragique ( Sardaigne ) musée de Cagliari... photo perso

Tu ne seras pas qu’une anecdote, un événement, une performance.

Tu ne seras pas qu’une étoile dans une nuit de goudron gras.

Tu seras la présence, l’adagio et l’écho, le trottoir qui luit, l’itinéraire nouveau, la progression bleue, le tapis volant, l’air aiguisé de l’après midi, le vent.

D’haut temps.